сидела на ковре и декламировала ахматову.
как кошка на моём юзерпике.
просыпается забытое работой ощущение презрения.
я даже физически ощущаю как набивается оскомина.
иногда хочется сбежать, но это совсем не по мне.
даже кулаком о стену не помогает. что ни делай..
мне тут не очень то и нравится.
пора собираться в больницу, а я слушаю "маяк" сплина. или маяковского?
бывало такое, что люди не просыпались после наркоза.
а мне интересно.
и снова кровища-кровища-кровища... бррр...
я люблю больницы. в них находишь себя.
как бы я хотела вовсе не разговаривать. думать себе и всё тут, а вы догадывайтесь что там у меня в голове происходит.
ощущение последних пары недель- "я не знаю что делать".
вернее не так, а "я не знаю как к этому относиться". меня выламывает-выкручивает-выкрикивает. мерзостно.
и нет мне нигде покоя. и плевать на всё. хочется забиться в угол и тихо истерить. ухахатываться и тереть запястьями солёные щёки.
да плевать)
мне на всё плевать.
я мужЫг и мне пипец как нужна смена обстановки. (когда писала "нужна" промахнулась мимо нужной буквы, получилось "нудна". о, комп подкидывает мне новые идейки и точки зрения на..)
мне хочется чтобы всё было просто и естественно.
вот Самый Главный Человек Во Вслеленной не читает моего дневника. говорит, что я там какая-то не его, какая-то дипрессивная, какая-то грустная.. поэтому не читает. да, порой закрывать глаза или отворачиваться легче чем пытаться дорыться до сути.
днев перестал быть блогом, а стал какой-то рванью моей искренности. обугленные останки древесины моей жизни. бред полнейший, другими словами. но этим бредом меня тошнит из глубины души.
вот так то вот.
внутри меня это всё. и никуда не деться от этого, никуда не сбежать. это похоже хроническое...
перед днями рождения всегда печально и самоанализ так и прёт.
в небе пахнет любовью и хочется в родные такие объяться, хочется просто быть рядом с Самым Моим Человеком в Этом Мире. а он бегает где-то по Москве и не знаю прочитает ли вообще всё, что я тут понаписалала..
А город наполнен облаками,
Город дышит парнЫм облачным воздухом..
Если бы птицы были руками,
Они бы хлопали, хлопали небу без роздыху..